Ao escrever as mãos falam como se fossem uma boca sem lábios, eu posso fazer chover com meus dedos, mas não posso gritar através deles.

A lamina da palavra corta, mas quão afiada são suas pontas? O vento parece conseguir ler meus pensamentos. Se meu arbítrio é livre não posso mais reclamar de minhas escolhas,pois fui eu quem as consumei.
Existir e esquecer da própria existência, tornar-se visível não pelos olhos, mas pelo cheiro, pelo odor de sua alma,uma pássaro pousou em meu ombro, um anjo que só eu vejo e ele canta ao amanhecer.

A verdade dói, mas a mentira mata.

Por isso ao invés de caçar nuvens me apego a um texto de Clarice, a escritora sublime de sobrenome Lispector, e extraio essência: “Quando fazemos tudo para que nos amem e não conseguimos, resta-nos um último recurso: não fazer mais nada.”
O odor exalado por essa rosa do jardim de Clarice não é bom nem mau, não é perfume, mas também não é mau cheiro, é somente a fuga de uma prisão chamada umbigo. E segue ela cortando com sua espada afiada: “Por isso, digo, quando não obtivermos o amor, o afeto ou a ternura que havíamos solicitado, melhor será desistirmos e procurar mais adiante os sentimentos que nos negaram. Não fazer esforços inúteis, pois o amor nasce, ou não, espontaneamente, mas nunca por força de imposição.”

O corte bem feito não sangra,divide a pele e expõe o que tem por baixo dela oculto, não me escondo, mas também não me iludo, sigo Clarice amolando sua lâmina em minha cabeça, não estou festejando, mas também não visto mais uma mortalha de luto: Os sentimentos são sempre uma surpresa.